«Si no conseguís articular vuestro sufrimiento en una estructura bien definida, estáis jodidos. El sufrimiento se os comerá crudos, desde dentro, sin que hayáis tenido tiempo de escribir nada».
-M. Houellebecq
Me pongo nuevamente ante el teclado, imponiéndome la vieja costumbre de desgranarme en letras, a la cuál había huido. Un ejercicio que en momentos es liberador, y en momentos tormentoso.
Han sido buenos tiempos. Podría decir que ha sido un año lleno de momentos felices. Pero contar una historia que siempre es feliz carece de interés. Me he vuelto autosuficiente en este periodo, o al menos algo que se le parece. Han habido carencias, han habido enfermedades, pero ha habido compañía. Necesitaba de este contraste, saber que la vida no es un amasijo gris, sino que tiene sus tonalidades coloridas. Pero he querido, a su vez, que sea eterno, o al menos que durara lo suficiente para superar aquellas carencias, aquellas enfermedades.
Siento cómo el barco se vuelve a hundir. Aquella vida en la que parecía que siempre estaba agarrado a un pedazo de tabla flotante se cierne nuevamente sobre mí. Me ajusto el chaleco salvavidas ante la inminente zozobra. Volveré a escribirme.
Ottavia en redes 
¿Es que uno/a escribe porque está desesperado/a, es una droga escribir? En todo caso, qué mierdas será. Esta fría tarde de sábado la pasé reencontrándolos.